Leituras

Minhas leituras são diferentes
Não leio Vinícius, não leio Clarisse
Leio tuas passadas
Leio o desenho dos teus cabelos
O balanço do teu vestido
Leio o que no caminho tu imprimes

Leio até o entre parênteses do teu olhar
Grifo o detalhe das tuas mãos de dedos longos
Faço com cores vivas
Copio na mente pra recordar

Mais tarde sozinho
Transcrevo
E logo percebo
Que daquilo que li
Apenas um esboço ficou
E logo quero ler-te novamente

Literatura perfeita
És prosa, toda prosa
És poema, em lirismo de mulher
Em doçura de moça
És métrica perfeita

Versos apaixonados
Versa no caminho meu
Faço Ode aos carinhos seus
Quem lerá teus escritos
Tateando as linhas
Das tuas páginas vivas

Que seja Homérico
E progressivamente amável
O meu deleite em ti, minha leitura.

Tudo é tão pouco

Tudo é tão pouco

E tampouco tudo é algo

E por tão pouco tudo entrego

E de tudo um pouco sinto falta

Mesmo estando pouco atento

Em momentos que me ausento

Aquele pouco me acalma

Tudo é tão vago

E decerto tudo é triste

E se por mais nada a vida insiste

Entrego os pontos e me calo

E mesmo estando em ponto de partir

Sei que em momentos há de vir

Aquele ponto que me acalma

Tudo é tão pobre

E dos mais pobres sou mendigo

E dos mendigos o mais faminto

E dos famintos o mais fraco

E dos mais fracos o mais sofrido

Peço aquele pouco e mais nada

Tudo é tão falho

Tudo é tão inacabado

Tudo é tão vazio

Em mim

Que chego ao ponto que me acabo

Abro mão do que vivi

E de tudo o que cri

E eis que chego ao ponto

Que de pronto vê-se o fim

Desse pranto amargurado   

Chego ao ponto que confio em Ti

Deus,

Tudo em mim é falho

Tudo em mim é nada

Deus,

Tudo a Ti!   

E Sofre

O poeta nasce e vive para o sofrimento

Na maternidade o primeiro choro é da dor que dá

Por ser quem é

E sofre. 

O choro dele é mais longo e sofrido

Faz também longa e sofrida a noite dos pais,

Pois tem mais drama pra sentir

E compartilhar

Sua vida será de encantamento

De flagelo em sentimento  

De paixão talhada em pedra

Ou amor ficcional

Para o poeta, a noite é aflição

Começa no berço o prantear

Enquanto o mundo - dorme.

Ele - sofre.

Sim, nasce-se poeta

Sua cruz eterna é ser quem é

Ele pode dar voltas

Ignorar seu penar

Mas sempre volta à noite lagrimar

Sofre por amar

Por não amar

Por ser amado

Por não ser amado

Por querer

Por não querer

Por sentir

Por não sentir

E é assim a cruz de quem nasce para o martírio de ser quem é 

Ser poeta

E sofre.

Migalhas

Tem ferida aberta

Na alma

Tem dor aguda

No peito

Tem vida vazia

Vivida

Tem gente pensando

Ter jeito

Tem rosto amassado

No espelho  

Tem ratos brigando

Na sala

Tem corpo andando

Sem vida

Tem gente falando

Nada

Tem pedaços de carta

Na manga

Tem sorte lançada

Ao vento

Tem sono perdido

Há tempos

Tem contos de amor

Se perdendo

Tem migalhas jogadas

De mim

Malfeitor

Ai, coração maldito. Coisa perdida, sem paz.
Passa para trás todo o juízo.
Vai onde quer e nem sabe o que é preciso.
Subsiste usando minhas forças.
Enganador.
Salteador de mim.
Saltígrado malfeitor.
Pérfido executor.
Arrancar-te de mim seria bom.
Haveria bem menos dor. Se vida ainda houvesse.