Metrônomo

O corpo em pose. Em flexão. Em extensão. Em combustão.

Alongado. Retraído. Relaxado. Comprimido.

O corpo espaço. Campo. Lugar. Ambiente.

Meio. Regaço. Castigado. Evidente.

O corpo em lentidão. Em arrepio. Em exercício. Em prontidão.

O corpo músculo. Másculo. Místico. Mágico.

O corpo nu. Em nó. Em laço. Envolto.

O corpo em si. Um só. Ao sol. E só.

O corpo exaurido. Exausto. Marcado. Abatido.

O corpo esguio. Em repouso. Em contato. Acolhido.

O corpo em líquido. Lânguido. Límpido. Vívido.

O corpo em prosa. Roteiro. Poesia. Arpejo.

Num chuvoso dia. De frio. De fome. De morte. Desejo.

Ou num dia. De fogo. De fuga. De música. De beijo.

Ou na tarde. Santo. Em jejum. Sendo um. Tendo dois.

O corpo em dança. Movimento. Sentimento. Pra depois. 

Qualquer prosa sobre o Fracasso e um Viva

O fracasso é um cordãozinho cheio de continhas e essas continhas são os fracassinhos amarradinhos um ao lado do outro.

O fracasso é artesanal. Você faz com suas próprias mãozinhas. Um por um.

Uns fazem pulseiras. Coloridinhas. Cheias de fracassinhos. Uns intercalam, colocam uns fracassões bem grandes mesmo, centrais. Ao redor uns médios, depois pequenos, depois menores. Intercalam numa lógica e ficam até bonitos.

Outros fazem cordões de fracassos. Tremendos patuás de fracassos. Rosários de fracassos.

Tem fracassos que de tão grandes servem de medalha. Caem bem num decote.

Nunca saem de moda.

Nunca.

Viva a eterna tendência! 

Viva ao Fracasso!

A Rebelião na Cozinha

A faca, o prato e o filé

Mandaram avisar a comunidade do talher

Que na sociedade não dependem de colher

E que o garfo só garfa quando quer

O prato raso mandou até avisar

Aguenta sopa e o que mais inventar

A colher de café gritou lá do armário

Que não vê razão pra mais um inventário

A sobremesa tremeu na base

Era gelatina, taça da felicidade

Pensou pra onde foi toda aquela novidade

Era concha e espátula de toda cor e qualidade

Na era do silicone recalcaram-se os inox da tradicionalidade

Aquela cozinha era só barulho

Panelas aliaram-se às colheres no murmúrio

Batiam-se no tumulto como numa mini Argentina

As bocas do fogão gritavam a ladainha

E acenderam o fogo da revolta na alma da cozinha

Os armários abriram suas portas

Saltaram de lá pratos como ninjas

No chão se espatifaram sangrando azeite de oliva

A mesa vibrava, o saleiro chorava as lágrimas mais salgadas pela briga

Até que rapidamente dois panos de prato

Subiram nas vassouras no topo de seus cabos

Gritaram tão alto que todos calaram

Como bandeiras da paz então proclamaram

- Silêncio, cozinha! Os humanos chegaram!

Gavetas e portas então se fecharam

Pressão da panela, suava o fogão

Era suspensa a ameaça de rebelião

E como num passe de mágica voltaram aos seus postos

Era o grande momento de pratos e copos

Talheres, travessas, potes e jogos

A cozinha calou pra atenderem ao propósito

Servir de utensílio para refeição

E diante dessa poesia nos fica a lição

Apesar dos discordes cumprir a missão.

Rabisco sobre a esperança