A carta que não foi

Um sopro vívido do Deus que cuida dos seus, bastará. Para que a ressurreição dos meus sonhos e as portas da felicidade se abram diante de mim. E toda falta de sentido terá fim e resultará num doar-se ao amor com mais força e com o ímpeto mortal de um kamikaze. Me deixarei, largarei meu corpo, com depositada fé, no mais profundo abismo de ser, e no ser - de alguém, e de ser - de alguém. Pois não há nada mais lindo do que pertencer, do que ter um lugar, do que ter pra onde retornar, do que ter pra quem se entregar, do que ter tanto para receber por ter tanto para dar.
Um dia o sopro vem. E tudo vai se encaixar. Até minha história na tua. Até meus sonhos nos teus. Até o teu corpo no meu. E teremos e seremos lugar um do outro, um conjugado onde o Deus do sopro habitará.
Caminhar. Caminhar de mãos dadas. E as mãos, independentes, se reconhecendo e tateando as linhas de suas palmas, dizendo nesse tato, entre tantas intimidades – eu te amo. Enquanto nossos olhos se cruzam sem querer, gerando sorrisos e comentários, dos elogios mais amenos às obscenidades que só são ditas no escuro. E durante os sorrisos, bem antes da mente pensar em beijos, estaremos entre um devorar selvagem e um lento degustar de lábios inéditos e bem conhecidos um para o outro. Beijos novatos e veteranos. Beijos bêbados e sóbrios. E sem falar dos abraços. Abraços que sondam o corpo. Abraços em milimétrico estudo anatômico. Abraços como engrenagens, de encaixe pleno, de mecânica perfeita. Abraços herméticos. Quem será você nesses abraços, se seremos tão um só?
Enquanto isso tudo, haverá o medo da perda, medo do fim. E esse medo sempre estará ali, como um cão de guarda que late alertando o perigo da casa invadida. Vem morar em mim. Uma terra cheia de realizáveis promessas. Me aceita, que o sopro vem. Estou disposto a me consumir nessas delícias até o fim de mim, nessa vivência de morrer de amar e viver de amor e amar a vida, até, e além.